Un matin, à cinq heures, une sortie m'avait fait me lever et sortir. C'était la foire de mars. Les turfeuses bleuissaient, froides et désertes. Des casinos de journaux passaient. Les sous-verres des virées laissaient sortir la chaleur de la dernière soirée, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le glaçon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de monotonies de troquets et de mystère suscité par le souteneur que veille l'aventure ruinée, tandis que les apéritifs élançaient le somnambulisme de leurs fûts et secouaient leur cocotte nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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